В последнюю ночь на 2й «Битве наций» был лёгкий, тёплый дождь. И кто-то из «витязей», кажется, Виталик пожертвовал мне свой спальник, чтобы не не намокла голова. Да так и встретили рассвет с ребятами из тульского клуба за разговорами пред мрачно-величественным взором Хотинской крепости. В тот чемпионат поломали Берггера, и Джексона, и того же Виталика. Много было всякой несправедливости всё больше по глупости и по незнанию правил. А закончилось грандиозной пирушкой в башне, после которой я крепко-накрепко запомнила только одно — никогда, ни при каких обстоятельствах не пить с поляками. Ну это ж надо в самогон добавить спирт, водку и немного абсента — как вообще после такого коктейля можно выжить?! Но хотинские горки и свежесть майской ночи творят чудеса. Ещё один плюс ночной тусы в башне — на утро, когда ехать в автобусе домой, ты не отравишься премиальным коньяком — нам тогда подарили много ящиков спонсоры, и все от него потом заболели, кроме меня, ведь пить коньяк после спирта — ну это уже даже для булгаковской Маргариты некруто, что уж о простых смертных)))
Дорога домой была долгой. Памятен тот пост таможни, на котором пришлось выкупать одного нашего товарища, решившего проверить свои сверхестественные способности превращаться в невидимку во время… короче, когда ссышь прямо перед носом у таможенников…эээ…всё закончилось хорошо, как всегда у нас, ну потому что ещё со времен наших поездок в Краснодарский край, когда родные, отечественные менты шерстили и шмонали оружие, и найдя дилдовскую коузу, с глупой улыбкой спрашивали: «Это чё, у них у всех такие штуки есть?» и пропускали автобус.
Ещё прикольно мы везли шатры на этот 2й Хотин. Отправили с грузовиком со стаффом гиперответственного Г.М. из самых старых олдскульных запасов зеленоградского «Берна». На границе к нему приколебались — мол, какая площадь шатров? Ну вот как в экстремальных услових придумать правдоподобный ответ на этот вопрос? Правильно — надо вырвать листок в клетку из тетрадки и измерить площадь шатра страничкой. Гениально. Ловите лайфхак. Прокатило же. Назад он ну очень хотел с нами, с автобусом домой. Даже пытался потерять паспорт, но бдительный Тростин предвидел подобное развитие событий и вовремя его нашёл в том самом укромном местечке лагеря, куда Г.М. пытался его спрятать.
В Барсе наша сборная жила в крутом отеле. Спортивный режим. Строгая дисциплина. Никаких кутежей и безумств. Только спартанский дух товарищества с соседями по номеру. Да зашкаливающий градус гиперответственности за результат. До арены дель Торо ехать час. Всё как на настоящем спортивном чемпионате мира. И лишь чуть-чуть не хватает толики авантюризма и приключений, с которых всё начиналось, которые так нас сближали и поднимали настроение…
А вы скучаете по большим фестивальным автобусам?